DIEZ DE MARZO

Llevo todo el fin de semana inmerso en la fascinante narrativa electoral y se me ha creado, por qué no decirlo, un nudo en la garganta. Imagino que alguno de ustedes podría deducir de esto una conclusión descalificatoria del tipo ya está el hooligan que es capaz hasta de ponerse a llorar porque su partido ha perdido tres escaños. No puedo decir que eso no sea totalmente falso. Pero sí que la realidad es mucho más compleja. Me explico un poco:

La literatura está hecha con dos hilos, el discursivo y el lírico. La secuencia de acontecimientos desde el viernes hasta aquí abunda en los dos materiales, como una novela de Roberto Bolaño. Primero lo más grave, el asesinato de Isaías Carrasco, del que parte la secuencia emocional y lírica. Casi al mismo tiempo, arrancan las cábalas sobre cómo afectará eso al resultado, y de ahí el hilo discursivo.

Ambos avanzan muy pegados. El día siguiente, sábado, la hija del concejal asesinado se planta ante las cámaras y se larga un discurso impresionante que nos deja a todos temblando como hojas, en torno a los pivotes: valiente, cobardes, hijos de puta, ir a votar, lo quiero. Por la noche, los peces globo del PP tratan de meterse aunque sea a hostias en el funeral. Patxi López se enzarza con María San Gil. La familia se niega a recibir a Rajoy, como antes a la alcaldesa, de ANV. Alrededor está medio Amurrio, pero rehúsan dar sus nombres a la prensa. Ignacio Escolar rescata un refrán local sobre el barrio de Carrasco: Extremadura, tres: Cáceres, Badajoz y San Andrés.

Los gurús de la politotecnia arrojan la toalla: en situaciones como ésta no hay manual que valga y lo mejor que se puede hacer es tomar notas y callarse. En las comunidades gobernadas por el Partido Popular se prohíben los actos de repulsa al atentado, y sus organizadores aprovechan las manifestaciones del día de la mujer (mundial) para hibridar y hacerse oír.

El domingo arranca con unos datos de participación impresionantes, pero nadie parece capaz de interpretarlos, porque Madrid, Valencia y Murcia van en cabeza. Las piezas van entrando en su sitio. Todas las encuestas estaban sesgadas y todas tenían razón (excepto las de Andorra). Y ahí reaparece de nuevo el hilo poético: la gran derrota de la izquierda, barrida por el (gran sintagma, compañero Llamazares) tsunami bipartidista. El trastorno bipolar, y las banderas por el suelo. Es imposible medir hasta qué punto, pero parece que la propia novela del fin de semana ha transmutado al partido socialista en un fanal de democracia y justicia capaz de arrastrar el corazón de los votantes tradicionalmente de corazón: los de los partidos nacionalistas (excepto CiU, claro) y, ay, los de Izquierda Unida. Un gran, gran final anticlímax, si me permiten el oxímoron (y a continuación la pedantería). Tan realista, tan realista, que la tristeza del interventor con alopecia que entrega las actas y se marcha a su casa no se distingue (por lo tanto es) de la realidad.

Por eso hablo de lo fascinante que ha sido la narrativa electoral, y por eso me estoy cagando en este momento en la reputa que la parió, a la narrativa electoral. Yo sólo quería una sociedad más cercana al bienestar social y a la responsabilidad ética y ecológica, si no para mí para mis hijos. Y en ésas voy a seguir, literatos de mierda. Reconozco que anoche pensé en buscarme una vitrina cómoda en un museo y fosilizarme en ella tras un letrerito que dijera Militante de IU emitiendo en una lengua muerta diatribas contra la ley d'Hondt. Pero qué cojones.