ESPAÑOLIDADES

Me siento orgulloso de no ser nacionalista pero percibo que ese antinacionalismo es un fluido delicado, más o menos como si uno fuese un pez luchador de Borneo y el agua de su acuario tuviese que mantener un nivel de oxígeno muy determinado y la temperatura exacta en todo momento. Es decir, que hay que vigilarlo, controlarlo y protegerlo. La primera premisa consiste en que contra el nacionalismo se puede y se debe luchar, pero solo contra el propio, porque en el momento en que nos sumamos a cualquier cruzada contra el chauvinismo del vecino estamos alimentando simultáneamente el nuestro. La segunda premisa advierte contra la caricaturización como síntoma de que algo va mal. El nacionalismo nos caricaturiza y nos pervierte porque nos obliga a ser diferentes de los que no son como nosotros, en una especie de círculo vicioso en el que nuestra propia identidad entra en crisis, absorbida por esa quimera, la patria, sobre la que tal vez hemos delegado parte de lo que somos. La tercera, la más simple, dice que es absurdo crearse enemigos artificiales. De momento no tengo más premisas, pero intento aplicar éstas cuando proceden, como por ejemplo en la plaza de Colón, etcétera.

A pesar de todo lo anterior, al menos en dos ocasiones en mi vida me he sentido profundamente español, no ep-pañó sino español. La segunda se produjo en Manchester, a principios de 2003; me apunté a un curso de inglés para la enseñanza y seis de mis compañeros eran iraquíes. Como se pueden imaginar, el tema de conversación más común en los descansos era la guerra de Irak, y como también se pueden imaginar, en varias ocasiones mis colegas me preguntaron y a vosotros qué se os ha perdido en mi país para ir a invadirlo. Ah, qué sensación de hispanidad más inefable, aquélla.

La primera tuvo lugar a finales de 2000. Recién llegado a Sarajevo, una excursión a las colinas me sirvió para ver los muchos campos minados y para que un amigo bosnio me informara de dos cosas: que cada año en el país más de cien niños sufrían amputaciones a causa de minas antipersonales y bombas de racimo, y que más de la mitad de estos artefactos eran de fabricación española. Todo esto me ha venido a la cabeza porque he leído en lo de Vicente y Patxi el magnífico discurso que leyó Gervasio Sánchez en la entrega de premios Ortega y Gasset de este año. Tendrán que chascar el enlace si quieren ver la maravillosa foto que acompaña el texto.

Y por lo demás, bueno, supongo que con estas experiencias ya puedo definir la sensación de españolidad como esa situación en la que uno preferiría ser andorrano. Si me da otra vez, ya les contaré.

DOLAN MOR / CONFESIONES

No sé si hago bien copiapegoteando de cualquier manera este poema de lo de Vicente y Patxi, pero igual ahí va. Es un poema que me habría gustado mucho haber escrito yo: me fascina ese baile por el filo de la prosa, esos períodos rescatados del borde por algo superior, un ritmo, el más misterioso de todos, el de la oralidad. Y suscribo gran parte de lo que se dice: yo también amo de Carver esa forma de sabia humildad que le aporta su humanidad, saberse (y celebrarlo) igual que cualquier otro, al margen de malditismos rarunos y elitismos culturetas. En fin, agárrense porque comienza un gran poema:

Al principio yo anhelaba ser el príncipe de la poesía, el rey

de las palabras, un ministro de los poemas con una medalla

sobre mi oscuro pecho, una corona de oro alumbrando

con su dorada luz mi noble cabeza. Después, bajé mis metas

y me propuse ser un licenciado, un doctor en gramática,

políglota, un James Joyce, usar barba, un abrigo negro

hasta los tobillos, las gafas circulares, la pipa entre los labios

recitando los versos de Charles Baudelaire. (Recuerdo

que tenía la foto de Vallejo debajo del cristal de mi mesa

de noche y, mirándola, apoyaba mi rostro y mis manos

cruzadas encima de un bastón con el puño de plata,

en forma de león, para creer un instante que mi nombre

era César. --Incluso estuve preso por parecerme a él.)

Me decía a mí mismo frases de Kierkegaard: “para el hombre

que aspire a triunfar en la vida existen dos caminos: ser César

o ser Nada”. Y yo lo repetía con la convicción de que era

(sólo faltaba tiempo) un dios o hijo de un dios. Sin embargo,

las cosas han cambiado y mi punto de vista se cayó en un

abismo. Ya no aspiro a ser príncipe, ni ministro, ni rey,

ni políglota un día, mucho menos deseo ser Joyce o Baudelaire

porque ambos están muertos, y un hombre, si está muerto,

vale menos que un perro. Ahora aspiro a las cosas sencillas

de la vida. (Me lo dijo Ray Carver y nunca lo entendí.) Miro

el agua de un río sin pensar qué es el agua, me acuesto

entre la hierba y disfruto del sol. Pienso, respiro, siento

cómo limpia el oxígeno mi sangre, mis pulmones, late

en mi corazón. Soy feliz con vivir sencillo, aspiro a eso:

Posado, como un pájaro, sólo quiero una rama para cantar

mis versos, también una ventana para mirar el mundo,

aunque no tenga un piso, ni un palacio, ni un templo. Un marco,

una ventana para asomar mis ojos, humilde, con asombro,

sabiendo que soy polvo, y, debajo del cielo, un animal o nada.

PUES QUÉ BIEN

Mañana, mi amor se presentará en el hospital de día del Morales Meseguer, verá a su médico y a continuación le conectarán una vía para introducirle un suero entero de venenos. Como no es la primera vez que pasa, ya sabemos qué podemos esperar. No nos gusta lo que podemos esperar: son dolores de huesos, cansancio, mareos, náuseas, subidas de fiebre. Caída (más) de cabello. Escozor de ojos. Alguno de estos síntomas durarán una o dos semanas. Otros continúan de sesión en sesión.

Al fin y al cabo es una terapia. Si funciona, eliminará o reducirá o pondrá dique a lo otro. Lo otro es, definiendo rápido, el terror. Tenemos esperanzas en el efecto de esta terapia, pero sigue consistiendo en un cóctel de venenos. Y sigue sin gustarnos lo que podemos esperar.

¿Qué puedo oponer a esto? ¿Qué clase de antídoto puedo proponer? ¿Un precioso poema de amor? ¿Te quiero? Sí, te quiero, ya. Vale. Te quiero. Pues qué bien.

SÍ

Como ven, yo tampoco me resisto a enlazar/comentar xkcd. Muchos chistes utilizan estas búsquedas (reales) en Google. Éste en concreto demuestra que ni el carpe diem ni el collige, virgo, rosas son entelequias retóricas de la poesía clásica y sí universales humanos. Como el espíritu de la escalera. Mejor: como el espíritu de la escalera del corazón.

NUEVE NOVENTA

También me pasó tras la publicación de Quemando a los idiotas en las plazas: los poemas que he escrito estos últimos meses me han dejado mal sabor de boca, como a insistencia en los mismos patrones, mala autoimitación. Supongo que por eso dicen que después de cada libro hay que tomarse un buen descanso, pero yo no escribo poemas mediante ningún plan de trabajo, sino que los dejo fluir, así que lo dicho. Sin embargo, hoy me he encontrado un taco de papelitos y se me ha ocurrido una idea. Esto:

Las ventanitas miden exactamente 9,90x9,90. Apenas caben siete versos, como se puede apreciar. Forzar ese formato significa mover el contenido hacia lo conceptual o hacia lo minimalista, entendiendo este demasiado frecuente término como dios manda, es decir, como la eliminación del contexto y las ayudas de lectura, obligando al lector a componerlas solo. Las imágenes ganan importancia porque cabe poco más. Y claro, es todo mucho más difícil. Pero ya saben que el primer millón de palabras es solo para practicar.

A SUELDO DE TIFLIS

Otro magnífico día para dejar de leer El País. Y van muchos. No sé por qué se sacaron de enmedio a Hermann Tertsch si luego publican un editorial como el de hoy, Tímidos avisos, reprochándole a la OTAN sus complejos pacifistas y exigiendo la tercera guerra mundial para castigar a Putin. Uno puede cagarse en los hijos de Putin con toda razón por el ensañamiento imperialista con que se han apoderado de Georgia, pero en el momento en que empieza a aplicar la retórica de los hermanos oprimidos y los aliados atlánticos el análisis se convierte en otra cosa. No puede haber análisis en un panfleto que ignore los bombardeos de Osetia del Sur por parte de Saakashvili, ataque que desencadenó todo el embolado. El siguiente paso es escuchar a John McCain diciendo que en el siglo XXI un país no va por ahí invadiendo otros y no sentir al mismo tiempo un verde gargajo de hipocresía impactando contra tu cara. Pero todo se andará chez Javier Moreno.

LA MURCIA DEL PELOTAZO

... y de los Mercedes relucientes en el aparcamiento del Lidl, y del repelente sintagma alto standing, y de Marina de Cope y Polaris World y las escuchas telefónicas de los alcaldes, de Tótem y de Ninette, de la Nueva Condomina y los invernaderos y Portmán y la balsa Jenny y el trapicheo de caudales del Segura. La de (j)Agua(r) Para Todos. La Comunidad Autónoma más pobre de España.

PA MEAR Y NO ECHAR GOTA

La petite Claudine, a.k.a. Marta Peirano, tradicionalmente una de las blogueras más leídas y poderosas del corral (aunque últimamente tiene el blog hecho unos zorros), se ha marcado un post extrañísimo que me ha hecho pensar muchas cosas, ahora que tengo tanto tiempo para ello. La cosa empieza con el siguiente y magnífico chiste de Quino:

SUSANITA: ¿Cómo no van a ser pobres los pobres con esa ropa de mierda que llevan y esas casas de mierda que tienen?

Qué grande, Quino. A continuación el texto parece descarrilar, no captar el chiste, susanitizarse de sopetón: todo el mundo acaba en el lugar que le corresponde, siendo lo que es, rodeado de lo que se ha buscado.

¿Qué? ¿Qué ha estado fumando esta chica? Y sigue: La gente cobarde vive una vida cobarde. La gente mediocre vive una vida mediocre. La gente envidiosa vive una vida podrida, rodeada de gente podrida, haciendo cosas podridas. Y así, todas las declinaciones. Qué es lo que quieren si no aspiran a más.

Les juro que he estado buscando la ironía por todas partes y no he encontrado ni un gramo. ¿When there's a will there's a way? ¿Dejemos de ayudar al débil que al fin y al cabo él se lo ha buscado? ¿Neoliberalismo económico, social y moral? ¿A estas alturas de la película? Pero prefiero no analizar esto desde el punto de vista político, porque sería demasiado fácil. Prefiero preguntarme si es posible en absoluto triunfar, creerse un genio y serlo, un poco como Marta si saben de lo que les hablo, y renunciar al mismo tiempo a emitir juicios como éste. No verse en el vértice de ninguna pirámide. No dividir a la gente en la categoría de los triunfadores y en la categoría de los fracasados. He decidido creer que sí es posible. Más que nada porque, en caso contrario, aun convirtiéndome en el poeta más leído de España seguiría teniendo muchísimo en común con triunfadores como Eduardo Zaplana o Emilio Botín: pináculos de la autosuficiencia, jueces implacables del valor humano de los que los rodean, que no dudan un segundo antes de enviarte a tu casa, en mitad de la noche y dando una patada a la puerta, a la policía del karma.


P.D.: No es por meter el dedo en la llaga, pero qué de risas me he echado con la versión paródica de la petite.

LA LEYENDA DE LOS PLANETAS

Revisitando esta mañana el inmenso Una semana en el motor de un autobús he pensado qué raro llevar ya doce años enganchado a la música de Los Planetas. Y también: qué bueno tener según qué compañeros para viajes tan largos. Me recuerdo perfectamente a los veinte, metiendo publicidad en los buzones de todos los pueblos de la Vega Baja (ay, las cuestas de los barrios malos de Callosa del Segura), escuchando Pop con un walkman de cinta. Alimentando exactamente igual que ahora al eterno adolescente que todos llevamos dentro: ingenuo, hiperestésico y rabioso. Conectando los problemas que tenía con las chicas y canciones como La playa. Convencido de que en el paraíso sonaría De viaje. Mejor: que el paraíso sería (de algún modo es) De viaje.

Con mi compadre Ángel hemos planeado muchísimas veces elaborar una recopilación total de Los Planetas. La cosa necesitaría una tarde entera, o mejor una semana, muchísimas cervezas e innumerables discusiones. De ahí podría salir La recopilación definitiva. Lo que he hecho yo esta mañana no se parece en nada, juzguen ustedes con el tracklist:

1 - De viaje
2- Qué puedo hacer
3- Una nueva prensa musical
4- Jose y yo
5- Himno generacional #83
6- David y Claudia
7- Cielo del norte
8- Desaparecer
9- Segundo premio
10- La playa
11- Santos que yo te pinté
12- Un buen día
13- La cara de Niki Lauda
14- Corrientes circulares en el tiempo
15- El artista madridista
16- Pesadilla en el parque de atracciones
17- Golpe de gracia
18- Nunca me entero de nada
19- Reunión en la cumbre
20- Si me diste la espalda
21- Deseando una cosa
22- Alegrías del incendio

¡Hale, a intoxicarse!

GEORGIA ON MY MIND

A pocos días del inesperado inicio de las hostilidades, emerge tímidamente la acostumbrada retórica imperial: el Times presenta al cordero georgiano a punto de ser degollado y suplicando ayuda para mantener la libertad y la democracia en el Cáucaso, poco más o menos. Pero hay menos (retórica, me refiero) que de costumbre, y la realidad mantiene un agarre firme, como en el ajustado análisis de Thierry Maliniak en El País. Será cuestión (otra vez), de contar a los muertos, dejar que cada hijo de puta se autorretrate con sus declaraciones. Tomar nota de todo, pero sobre todo contar a los muertos.

CONTRAINDICACIONES DE LA CONTRACORRIENTE

Con lo de contracorriente me refiero a que voy a tirarme el mes de agosto metido en una oficina vacía en la que apenas suena el teléfono, no como todos ustedes, que evidentemente se encuentran tomando cañitas en chiringuitos frente al mar y desatendiendo su lectura de Trabajando (ahora más que nunca) con el vacío.

También me refiero a la intensa navegación por la güé que estoy teniendo, en estos días en que hasta el Público se llena de culos y tetas. Por cierto que he descubierto una herramienta muy interesante: Urtak. Se trata de una plataforma de encuestas instantáneas; uno cuelga preguntas que la gente responde, o contesta a las preguntas de los demás, o examina sesudamente los resultados. Está en beta con invitación, pero tras registrarte te la mandan en un par de horas. En fin, la respuesta webdosceriana a la quimera de medir la opinión pública.

Y también me refiero a lo que ando escuchando en el silencio de la oficina. Ya pasó el momento en que la electrónica asiática estaba de moda, pero prueben a bajarse la recopilación que se ha marcado el pez y escúchenla si se encuentran en una situación parecida a la mía. Un viaje psicotrónico por el Asia que hay en el interior de cada uno, una forma amable de introspección por una vez. En las inmensas salas del recuerdo en penumbra, como decía Gimferrer, resulta que huele a pachuli y hay un montón de chicas morenas bailando a lo Bollywood. Y eso a las diez de la mañana en el trabajo, que ya de noche y fumando cosas verdes tiene que ser como para no volver.

LÉALE, EDÍTELO, COMÉNTELE

El poeta norteño David González tiene un proyecto en marcha que me parece muy interesante por varios motivos. La cosa consiste en leer los muchos poemas que ha ido colgando en su blog Sigo sin querer ir al cielo, seleccionar nueve de ellos y mandarle un emilio con los títulos. Con los datos de todos estos editores virtuales él montará una antología de 46 poemas, mencionando a todos los participantes en el proyecto e incluso sorteando entre ellos un paquetito de libros y discos.

Así pues, el concepto Güé 2.0 llega a las mazmorras insalubres del inframundo poético ep-pañó. Ya lo vimos con Las afinidades electivas. Paso a paso, el rizoma avanza y se traga las pirámides y las torres de marfil. Y si se consigue esto con herramientas tan rudimentarias como el Blogger, ni les cuento lo que va a pasar cuando alguien nos monte un Reddit para nosotros solos.

No cometamos el error de ver en esto el triunfo del caos frente a lo orgánico. Estas cristalizaciones participativas no son otra cosa que la forma natural en que la enorme masa de datos de internet se organiza para adoptar un tamaño humano. Para algunos de nosotros, significa que la democracia no es un sistema artificial, sino natural, y que lo raro es lo otro.

CHANGE WE CAN BELIEVE IN

Es viernes, es agosto; es un gran momento para las obviedades. Ciclón Obama ha concluido una exitosa gira europea entre baños de multitudes, especialmente en Berlín y París. Los periódicos continentales abundan en hagiografías: se presenta al senador por Illinois como la gran esperanza blanca (perdón por el chiste) del progresismo mundial frente al continuismo bushista de McCain, el imperialismo, el warmongering y el neoliberalismo.

La realidad: que la gira europea de Obama no tenía más contenido político que solicitar más apoyo militar para la ocupación de Afganistán, y que el progresismo del senador, fundado en pasadas declaraciones de intenciones con respecto a su deseo de entablar relaciones diplomáticas con Cuba y levantar el bloqueo, retirar las amenazas bélicas que pesan sobre varios países de Oriente Medio y reconducir la postura estadounidense con respecto al Tratado de Kyoto, ha desaparecido punto por punto durante la larga campaña. Éste, y no otro, es el cambio en el que podemos creer, visto lo visto. El de chaqueta.

LOS 37 MAGNÍFICOS

(Bueno, 36)

(El montaje es de José Ángel Barrueco, y la canción, de Vetusta Morla)

SEBASTIÁN MONDÉJAR / LA HERENCIA INVISIBLE

(Disclaimer: Sebastián Mondéjar es amigo mío, por suerte para mí)

Las dos citas contradictorias que abren este libro, de Claudio Rodríguez y Ezra Pound (Estoy cantando lo que nunca es mío y Tu verdadera herencia es lo que amas, respectivamente) acotan sin trampa ni cartón el territorio al que luego los poemas van a poner cerco. Efectivamente, vamos a asistir al flujo universal de la riqueza, a transferencias de bienes en virtud de títulos cambiantes de posesión, a inversiones y gastos. Por supuesto no de dinero. ¿De qué? Probablemente me he metido en un berenjenal al tratar de responder a esta última pregunta, pero en fin: creo que lo que en este libro fluye y se hereda es la sustancia imprecisa de nuestra humanidad, es decir, nuestro amor, nuestra dignidad, nuestra compasión, nuestra sabiduría y nuestra zozobra. Y perdónenme que me ponga tan estupendo.

Con ese presupuesto inicial, es inútil buscar en el libro nada elegíaco. El concepto del Tiempo es liberado de significados negativos, no hay en él despojamiento, esclerosis ni nostalgia. En un juego metapoético que ilustra bastante bien todo esto, Mondéjar le da la vuelta a aquel otro juego metapoético de Manrique: No desembocan. / Los ríos, en el mar, / siguen su cauce. En otros momentos, como en Introspección, el paso del tiempo es inocuo. Abundan por otra parte las lecciones para engañar a este tiempo e instalarse un chiringuito en sus márgenes, como en En los cauces del tiempo, Libertad accidental, Charles Mingus' Sound of Love, Detención, Lluvia de arena o Huellas. Incluso es posible el Regreso. Es infrecuente en poesía asistir a un trato tan benigno y sugestivo del poeta con el tiempo; de éste en concreto, además, es posible aprender.

Este peculiar tratamiento de lo temporal sale a flote muchas veces durante la lectura, y constituye uno de los materiales más abundantes en los poemas. Lo que consigue Mondéjar con esto es crear un líquido amniótico favorable para el comercio que ha de tener lugar: el trasvase de sabiduría y dignidad de que da cuenta su poemario. El milagro ocurre hasta en lo más profundo de la cotidianeidad: en los juegos del hijo, en las losas del suelo al volver tarde a casa, en una salida a la farmacia, en una tormenta en la autovía, en una libélula que visita brevemente un balcón lleno de macetas. Sin embargo, en este tratamiento de lo cotidiano desaparecen casi por completo el costumbrismo y la introspección, barridos por esa tranquila mística laica que, según Zagajewski, equivale a la poesía misma. El tono, austero e inquisitivo, sesgado hacia lo reflexivo, no es ajeno a la mejor tradición murciana, alérgica a barroquismos y ripios. Pero la sustancia, la humanidad a través que vehiculan estos poemas los emparentan con el universal. Si no están seguros de haber entendido tanta estupende(je)z, ya saben: cuéntenle, coméntenle.

LINGÜÍSTICA APLICADA (EN TU CONTRA)

Psiquiatra, poeta, hijo de puta y curandero, no necesariamente en ese orden: Radovan Karadžić ya está en la trena y a mí me viene a la memoria una larguísima conversación que tuve en Belgrado, en junio de 2002, con un italiano y una serbia que trataban de convencerme de su inocencia. Para ello empleaban conceptos que yo compartía, como el imperialismo de la administración Clinton, el sesgo ideológico de los medios occidentales, la adaptación a una retórica de buenos y malos de la realidad poliédrica de la guerra de Yugoslavia. Me recuerdo contestando a todo u pravu si (tienes razón), a todo menos a una cosa, a exculpar a este sujeto. Qué curioso, pensé y sigo pensando, si estuviéramos hablando de otro tema me lo estaría pasando genial con esta gente, y aquí nos tienes, dando tales voces que va a acabar viniendo la policía. Acabábamos de ver a Manu Chao, nos habíamos bebido cientos de cervezas, eran las tres de la mañana pero no tenía pinta de que fueran a cerrar las terrazas, en el centro de la ciudad. Y yo tenía delante a estos chicos tan guapos y cultos, con los que compartía pintas, gustos musicales (no nos convencía tanto Manu Chao, pero en fin), referentes culturales y coordenadas ideológicas. Todo perfecto, si no nos hubieran separado Srebrenica y el cerco de Sarajevo, donde, acuérdense, vivía yo por aquel entonces.

Qué peligroso, el lenguaje. Utilicen el correcto y conseguirán cualquier cosa, de cualquiera. Muevan con sus palabras los mecanismos emocionales de quienes sea que tengan delante y les seguirán hasta la muerte, como saben los vendedores de coches y el señor Goebbels. Y Karadžić, otro poeta, cómo no. Y qué difícil sustraerse a su encanto, porque equivale a negarse uno mismo, autodesertar. Y por el miedo que da el silencio que viene detrás.

EL DÍA QUE DEJÉ DE LEER ETCÉTERA

Qué gran día para dejar de leer El País. Me refiero al fastuoso reportaje que un Pablo Ximénez de Sandoval en pleno ataque de síndrome de Estocolmo le dedica al gremio de los lobbistas, ese colectivo maltratado. De lo más matter of fact nos enteramos de la presión ejercida por el lobby farmacéutico contra la ley de los genéricos (un gran trabajo, desde luego), o de las formas de manipulación que emplean según la composición de la cámara, o de la leyenda negra que aún hoy rodea a estos respetables profesionales, que exigen a la administración más derechos y más libertad para ejercer su oficio en los pasillos del Congreso de los Diputados. Ni una palabra, por supuesto, de qué pasa cuando las grandes empresas contratan servicios de lobby para imponer sus reivindicaciones contra las de sus clientes, o en realidad las de cualquiera que no sea una gran empresa, porque a ver quién paga las pedazo de facturas que pasan estos tipos. La práctica generalizada de los lobbys equivale a la celebración de juicios en los que una de las partes no tiene abogado. Por mucho que faciliten el trabajo analítico de los diputados, deberíamos recordar que éstos están ahí para trabajar al servicio de, precisamente, quienes no pueden pagarse lobbistas. Se les ha olvidado mencionarlo. Será porque en El País es la primera vez que oyen la palabra lobby.

AND WE'RE PEOPLE TOO

Estos vídeos son un poco tontos, un poco obvios, demasiado optimistas, exageradamente pedagógicos, pero están construidos con un buen puñado de verdades, y cosas así no suelen verse por la tele en verano. En orden se los coloco para que no se me pierdan:







(Vía pjorge)

UN CONSEJO DE ORO

De acuerdo: no tengo ni pajolera idea de música. No distingo un loop de un sample, ni un do de un si, ni una soleá de un tanguillo, ni una Les Paul de una Samick. Pero tengo un consejo que sé que cualquier músico podría apreciar: si va usted a formar una banda, no incluya ningún vegetal en su nombre. Así como suena. Ponerle nombres con vegetales a los grupos puede ofrecer réditos rápidos en cuanto a visibilidad, como, pongamos, Bananarama, pero asegura a la larga el oprobio crítico y, más tarde, el olvido. ¿Es así, Red Hot Chili Peppers? ¿No creéis, Black Eyed Peas? ¿Verdad, Smashing Pumpkins? ¿De acuerdo, Prefab Sprout? ¿Os parece, Melon Diesel?

En exclusiva mundial: mis queridos Venueconnection barajaron, en un momento muy temprano de su formación, el nombre Sleeping Tomato. Con él ya habrían tocado en el Rock in Rio, pero con el que tienen les va a ir mejor.

LLEGÓ EL VERANO A LOS POLÍGONOS INDUSTRIALES

Llevo cuatro horas de vuelta en el trabajo, y por tanto también en la blogosfera. Y está lloviendo. Pero, ¿qué ha sido de las grandes tormentas que se anunciaban? ¿Acaso no nos encontrábamos en alerta máxima? ¿Dónde están, las grandes tormentas?

Martín tiene casi un mes, y Miguel ya lo llama nano y trata de meterle dedos en los ojos.

Hay algo más, una especie de secreto de ésos que crecen y cambian de forma en la oscuridad. Pero de esto mejor no voy a hablar. Declaro inaugurado el largo verano, en Trabajando con el vacío.