EL CIELO: DÍA D, HORA H

AMOR DALMÓNTTICO

Por favor, lean todos los días a Alberto Montt.

PROBANDO EL BLOGUEO MÓVIL

Tengo un móvil nuevo (me ha costado tres años sacármelo gratis con los lentipuntos de Vodafone), y parece que puedo actualizar el blog con él. Lo que me faltaba. Si todo va bien y son capaces de leer esto, compadézcanme.

THIS MACHINE KILLS FASCISTS

En el panorama post-Bolaño es seguramente más difícil encontrar autores capaces de escribir Poesía y Literatura (o bueno, vale, también Personaje), así en mayúsculas, como se hace con las instancias sagradas a las que merece la pena entregar la vida, como ponen por ahí dios, o patria los tarados, etcétera. Un mundo post-Bolaño en que se habla tanto del mundo post-Vila-Matas que está por venir y donde uno agarrará una bandera literaria como el que se pone una camiseta, y a continuación el sufrido lector-espectador podrá entregarse al divertido juego de pelar las sucesivas capas de ironía que componen la obra, más o menos igual que hacen los sufridos rockdeluxeros de hoy con discos como el de los Klaxons. Aun a riesgo de ser etiquetado como apocalíptico o simplista, en ese mundo post-literario yo seguiré añorando el viejo lema de Woody Guthrie, la posibilidad de una estética hecha de orgullo y de fe en las posibilidades de lo que uno tiene entre las manos. Para tener presente esa posibilidad pego esa frase en la tapa de mi portátil, en el día de hoy.

NMKY!!!

Es-pe-luz-nan-te documento gráfico que enturbiará sus pesadillas de ahora en adelante si osan chascarle al play. Atentos sobre todo a los esfuerzos que hacen los músicos para no mirar al ejecutante (mención de honor al batería):



(Vía Papel continuo)

SEPTEMBER APPROACHING

Llevaba un tiempo sin escribir pero esta semana por algún motivo todo ha vuelto a funcionar. Este poema no tiene título aún, con lo que los invito a sugerirme uno (y lo que se les ocurra) vía comentarios.

A nadie se le escapa que es éste
un barco muy lento, una larga travesía.
El servicio es magnífico y los camarotes amplios,
pero no hay nada que hacer con la lentitud,
los delfines que nos ganan las carreras,
las eternas puestas de sol.

En la piscina,
hablan los viajeros cómo no de los aviones,
y en sus charlas aburridas cruzan jets,
de panzas plateadas, y adquieren
sus estelas en el cielo la sustancia
ideal de las metáforas.

MIGUELITO x 2,75

He soñado que me abría la cabeza con la moto. Que se me quedaba la columna como un acordeón al chocar de frente contra una furgoneta que se saltaba un ceda. De este sueño he despertado muy tranquilo y agradecido: primero, claro, porque sólo era un sueño, y segundo porque he aprendido (pero aprendido del verbo aprender algo tras haberlo vivido) dos cosas fundamentales, que son las que quería compartir con ustedes esta tarde.

La primera es: que matarse en moto, si es de un golpe frontal, no duele.

La segunda es que sí es cierto eso de que en el instante en que te mueres toda tu vida desfila por tu cabeza. En el segundo que pasó entre que vi la furgoneta y me la comí pensé: Miguelito, Miguelito, Miguelí. Quod erat demonstrandum.

AFTERPORTA

He leído Afterpop: la literatura de la implosión mediática, de Eloy Fernández Porta. Si tienen ustedes una oreja puesta en los corrillos críticos de literatura española, ya sabrán que me sentía obligado a hacerlo dado el tremendo hype (por usar un concepto familiar al autor) en torno al ensayo, y se podrán imaginar que no son éstas las mejores condiciones para abordar ningún libro.

Aún así, me tuvo interesadísimo desde el minuto uno: las huellas en la escritura patria del ciberpunk, de la figura del freak, de los movimientos alternativos del rock y el pop post-grunge... No por nada tengo treinta y un añitos: todos ésos son materiales muy importantes de la herencia cultural de mi generación, que aún está en plena operación de digerirlos y hacerlos evolucionar.

Sin embargo, a mitad de la lectura, ¡¡¡¡dongggggg!!!! ¡¡Error 404!!, ¡pantallazo azul!, lo que quieran: se permite el muy gafapasta comparar a La buena vida con Meteosat, y meter a los dos grupos bajo la etiqueta de tontipop. Es curioso que sea precisamente el fandom lo que ha reconducido mi lectura del libro: ¿cómo que La buena vida es tontipop? ¿Ha oído el autor algún disco entero de esta gente? Y si la respuesta es sí: ¿qué valor crítico podemos darle a las afirmaciones de un trozo de carne que etiqueta Soidemersol como si fuera algún disco rosa de Los Fresones Rebeldes? ¿Qué sensibilidad, qué oreja, qué corazón podemos atribuirle?

A partir de ahí el libro no volvió a ser lo mismo. Indignado como estaba, empecé a apreciar fallos e inconsistencias por todas partes: confusión entre ciberpunk y simple ciencia ficción, estudios culturales cogidos con alfileres, como la suposición de que Scorsese hizo un guiño en Al límite a la anécdota de ¿Cuál es la frecuencia, Kenneth?, críticas y apologías consecutivas del tardocapitalismo, y un intento final de contextualizar a Vila Matas con tanta condescendencia y mala baba que apenas se da uno cuenta de los argumentos.

No es que el libro no valga lo que cuesta: me voy a quedar con las partes más divertidas, como la de Ferlosio. Pero menos dárselas de fan de Godspeed You! Black Emperor (grupo conocido por figurar ilustrando el artículo de Wikipedia sobre post-rock) y más escuchar a los grupos antes de clasificarlos, que luego da uno en hueso con los fans, amigo Porta.

RETRATO DEL ARTISTA MATTGROENINGIZADO

POLAROID KIDD

Tremendas fotos sobre los vagabundos norteamericanos. ATENCIÓN: la intención estetizante no se debe a que el fotógrafo fuera un gilipollas, sino a que era uno de ellos.

(Vía Digg)