EL GRAN APAGÓN DEL BARRIO DEL CARMEN

Es sabido que el más mínimo acontecimiento puede sacarlo a uno de la casilla de la costumbre y enfrentarlo a un punto de vista nuevo, ¿no? Una especie de Aleph que andaba debajo de los cojines del sofá, y uno sin enterarse. Miré en el Aleph de un apagón general en mi barrio justo anoche, y me gustó lo que vi.

Vi más bien poco, claro. Me asomé a la ventana y me encontré a todo el mundo haciendo lo que yo. Hablando a gritos, riéndose, blandiendo -los niños- linternas. Empezó a sonar un piano. Los bielorrusos de la ventana de al lado fueron los primeros en prender las velas. Los coches se cruzaban por la calle como barcos en la noche que no hubieran de verse nunca más.

Pensé que no estoy seguro de que nuestro nombre sea el de clase obrera. Ni de que los que piensan que somos una mierda no tengan razón, ni de que los que se largan del barrio porque esto ya no parece España no sean más listos que yo y sepan algo que yo no sé. Pero al venirme aquí con mi familia aposté por lo contrario. Pensé que tal vez esa visión y esa música eran mis ganancias.

A las diez y media volvió la luz. Se oyeron palmas y un vivan los novios. El piano cesó de golpe.

MURCIA VA BIEN

Lo normal si vives en Murcia y tienes menos de 35 es que tu sueldo sea de 943€. Ojo, no digo que cobres eso, porque estamos hablando de salario bruto, con lo que la retención no te la quita ni dios. [ironía]Claro que siempre puedes desgravarte la vivienda[/ironía].

DESCONOCIDA

Acabo de leer una reseña doble de La universidad desconocida (que prometo leer y reseñar yo también por aquí, pero déjenme que acabe antes con Trenes hacia Tokio), y se me ha ocurrido que toda la literatura de Bolaño está construida sobre un solo presupuesto: el de que la literatura es sagrada y constituye una (la única) puerta y sus ritos son exclusivamente individuales, pero existen. Al margen de eso tenemos, sí, un mito Bolaño más o menos alejado de la realidad, pero que no tiene nada que ver con ese meollo, con esa luz, con ese plan de estudios desconocido.

GRACIAS, JACQUES DERRIDA

¿Qué queda cuando nuestras bonitas metáforas, puentes seguros entre el punto A y el B, se derrumban? El abismo, queridos amigos. Y no estamos hablando de poesía.

Esto lo sabemos, sobre todo, gracias a este señor. Lo de gracias habría que reconsiderarlo, pero en fin, ustedes me entienden.

La puesta en cuestión de la metáfora constituye una de las columnas de mi proyecto. Con lo que podría llamar a este texto fundacional. Chasquen si se sienten con ánimos.

Jacques Derrida murió en París el 8 de octubre de 2004.

LAS HURDES, TIERRA SIN PAN

Visionado obligatorio para los literatos del no se puede mezclar la poesía con la denuncia social. Y presten atención porque después les pienso poner un control.

LA SUSPENSIÓN DE LA INCREDULIDAD

A estas alturas, recordarles que Internet es el reino de la impostura sería una soberana tontería. Uno lo da por sabido: tras las manidas veinteañeras cañón de los chats hay calvos de cuarenta con la sexualidad desestructurada, un poco como en los consultorios íntimos de las revistas pero en plan masivo, que el medio lo pide.

Si esto les provoca rechazo es que no se están ustedes enterando de nada. Los avatares, o imágenes ideales del personaje que cada internauta encarna, son un medio de expresión fascinante. En internet, como en las novelas, abunda lo que Coleridge llamó suspension of disbelieve, es decir, en lugar de pensar me están engañando, es cuestión de tirarse a la piscina y aprovecharse de las nuevas leyes físicas. Y crear.

Como en toda forma de creación, hay por ahí magos. Gorka Limotxo estuvo a punto de llevarse el premio de 20 Minutos con un blog absolutamente absurdo en torno al que giraban, votando como posesos, cientos de comentaristas pajilleros. Marta de Esparta se llama el experimento (un blog en el que hablo de arte y de mis cositas), que desde luego ha sacado a la luz la cochambre del fenómeno bitacorero. Eso sí, a la modelo que hacía de Marta habría que conocerla mejor.

Y quítense el sombrero ante el maestro Casciari, que desvela hoy en Orsai que Yo y mi garrote, el blog de un supuesto enfermo mental que publicaba El País, era cosa suya. Y el que salía en los vídeos, un coleguita. Y los juegos de espejos del barroco, los manuscritos encontrados y la impostura como especia de la literatura, por ahí flotando todo el rato. Y el maestro Cervantes, esté donde esté pero seguramente metido en alguna tasca con Cide Hamete Benengeli, hablando de todo esto entre caña y caña, riéndose bastante, comentando algo como:

- ¿Y has visto lo que están haciendo en la radio de Murcia con lo de los poetas secretos? ¿Los que salen son familia tuya, no?

(La cita de Coleridge, vista en lo de Javier Moreno)

ZDRAVKO TOLIMIR A LA PUTA TRENA!

Es viernes, brilla el sol y han agarrado a este hijo de puta, ¿se puede pedir más?

Sí, se puede, pero tiempo al tiempo, porque a cada cerdo le llega su San Martín.

PUERTAS AUTOMÁTICAS

No recuerdo qué escritor dijo que si Dios estaba en todas partes, las puertas automáticas siempre deberían estar abiertas. Como no siempre estaban abiertas, Dios no existía.

ROBERTO BOLAÑO (1953-2003)

(Vía El blog de Patricio Peñalver)

SARDINAS EN EL RÍO, GOLF EN EL DESIERTO

Aunque leyendo La Verdad uno nunca lo pensaría, no somos ni uno ni dos los que no estamos festejando la barrida pepera. Sin ir más lejos, los dejo en el Planeta Murciano, donde no se han olvidado ni de un punto por poner sobre ninguna i.

EMIGRACIÓN REGULAR

El índice que mide las posibilidades de que Sánchez Dragó se exilie va, en contra de lo que podía suponerse, de puta madre: casi dos puntos más que en enero. Juan Manuel de Prada también podía apuntarse al turismo interlegislativo ahora que tiene perricas, leñe.